Cuando hablan sobre el amor y el engaño,
Y sigo sintiendo el filo de los cuchillos
Apretando la piel de mis brazos.
A veces no cantan por la mañana,
Pero te persiguen el resto del día
Con sus picos y plumajes,
Dignos de recuerdos malolientes.
Afuera estas expuesto a su influencia,
Pero las voces de las aves no lastiman,
El dolor proviene de los interiores
En donde puedes resguardarte de su canto.
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